Les chemins de fer...

Los surcos en el paisaje, las huellas de metal, los caminos de hierro. Los pies del trotamundos. Los brazos que cortan la humedad de terciopelo, el secano del meridión. La historia crepitante que avanza, las conciencias mecidas del vagón, los colores que se mezclan más allá de la ventana. Como esas venas negras, como ese tejido de maderas viejas, hago un surco en el camino. Y todo lo que queda recortado, todo lo que va dejando atrás, son como espaldas incultas, como alimento para el remolino. En esa línea invisible dibujada en el planeta se va moldeando el alma del viajero, del cautivo del cometa una noche de abril... Santiago, 29 de enero de 2009.