¿Y qué quedará más que recuerdos? ¿Y qué asomará, otra vez, sino melancolía?
Una luz tenue, un remolino breve, una llaga nueva, sobre la piel del alma.
Y otra vez la música, una vez más las cuerdas junto al piano, y el atardecer abandonado.
Un clamor casi sordo en el centro, un trepar sin rumbo hacia la cumbre y el despeñadero.
Y otra vez la herrumbre de oro viejo, de soldados de batallas sin nombre.
Una franja ondulante en el perfil del cielo, un pasajero errante, una arboleda humilde y fresca.
Y otra vez los prados insensiblemente verdes y agitados, una vez más las hojas silenciadas al pasar.
Una mirada perdida al horizonte, un musitar de anhelos, un paisaje impropio, inalcanzable.
Y otra vez pasará junto a la puerta, la mano imposible de aferrar, la de los mil nombres, la par del alma.
Santiago, 30 de enero de 2009.
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